Поворотное

Набирает ход трамвай. Ах, куда трамваю ехать?

Все кричат ему: «Давай! Отвези, трамвай, нас в лето.

Увези нас из зимы, но не увози из детства»… –

три копейки дав взаймы…. И куда трамваю деться?

Ах, какая ерунда, три копейки за щекою.

Лишь бы обошла беда. Сделаюсь сам ямщиком я.

Провезу всех через снег, как смогу, без проволоки.

Пусть не близок путь к весне и пугают зайцев волки.

Ну какой же я ямщик. Я скорей всего шарманщик.

Кто-то шепчет мне ищи. Наш трамвай – искрящий ящик.

От искры и до искры стыков счёт ведет кукушка.

Смысл дороги снова скрыт? Или нет? Шепни на ушко.

Так куда мы держим путь? Мы не скажем и откуда.

Ты шепнула: «Не забудь»… Вдоль дороги снега груды.

Я в одной из них нашёл наше призрачное счастье.

Я шарманщик? Кто ещё? Стук на стыках рвёт на части.

Звук нанизанный на звук. Амплитуда нарастает.

Да, присутствует испуг, что сугробы те растают,

хоть мы сами держим путь в непонятое нам лето.

Я шарманщик, а не плут. Кто не ел свои билеты?

Где то в лете мой сурок спит в опавших первых листьях.

А на каждом – пара строк и оттенки скрыты лисьи.

Там на кончике хвоста, поворот к зиме. В трамвае

истина всегда проста… «Ваш билет»… Кручу. Играю.