Дороги

Едет поезд, поезд мчится.

Верстовые сплошь столбы

улетают вдаль со свистом,

в темноту упёрши лбы.

Поезд едет, снег кружится,

льется песней лунный свет,

слово за слово ложится -

вот готов ещё куплет.

Полустанки, буреломы 

и широкие поля.

То домой, то вновь из дома

носит по миру меня.

Два товарища напротив

дремлют в сумраке купе.

Не хочу им сон испортить,

ухожу сидеть в буфет.

Не дают покоя струны.

Или я им не даю?

Сочинять стихи нетрудно -

трудно душу лить свою.

Ну, а я из тех безумных,

тех,  что струны льют из душ:

из своих, из неразумных,

мягких, словно теплый плюш.

Я в вагоне - ресторане

сочиняю новый гимн,

что спою я утром ранним

и не только тем двоим.

И гуляет вдохновенье.

И отброшена тоска.

И уходит прочь сомненье.

И аккорд берёт рука.