Булочки для поэтов

Я ищу Это в прошлом, вот только понять не могу,

что же именно там позабыл, чем так держат меня

сладковатые крошки, которые спрятал в фольгу...

В моём паспорте штампы потёртостью тихо звенят.

Где изюминки счастья? Я их ковырял не спеша,

невзначай раскусил и орешки – учёный балбес.

Болтуны не кичатся в сердцах о минувшем бреша.

Звук как будто взбесился, 

                          с дождём низвергаясь с небес.

Но пока тот поток не потоп, я не стану грустить.

Тонок стан у печалей. Движения плавны. Уста

на запоре. Фольга ли в карманах хрустит,

или под башмаками разбитый на счастье хрусталь?

Не тоска и не страх... 

                    если только – желанье понять.

С верхней полки, как прежде, 

                     смотрю, замечтавшись, в окно.

Что таится в кустах, 

                  томный взгляд заставляет поднять?

Не подскажет ответ…

                           правда…

                                   молча зарницей сверкнёт.

Убегать от грозы и стремиться навстречу опять,

не приметив, кто новые булки поэтам печёт.

Тонок стан у печалей, их тянет фривольней обнять,

а они словно ждали – щеке подставляют плечо.

Но непрочен союз. Крепче разве предутренний сон.

И ищу я не тлен, не людей, не слова, не мосты.

Там готовы ловушки для слишком дотошных персон,

так и ждущих, как кто-то их в спины окликнет на «ты».

Я ищу, невзирая на скрипки, что плачут навзрыд,

и на трубы, из жерл у которых  плывут облака.

Тротуар не расколот, газон вдоль него не изрыт,

и пейзаж состоит из кривых, как я их «обликал».

Мой пиджак выходной на локте полусогнутом смят.

Я седее чуть-чуть (не увидеть). Я так же горяч.

Из фольги просыпаясь, неслышно за мной семенят

крошки… Булочки новые сетуют: «Спрячь!»

Я ищу не ответы, не правду, не юность, не ложь,

не тоннель 

      (поезд так же на свет вечным зомби летит),

не умение верить надежде, не крошек галдёж,

и не страхи (их было и будет на каждом пути).

Черно-белые образы… (вряд ли их Эшер писал).

Болтуны мне подскажут. Что именно? Инь или ян.

Выгорает трава, но зато вырастают леса.

Если счастье отыщешь - ступни об него не порань.

Не пытаюсь себя, а тем более вас обмануть,

всё гляжу на листы, что за годы не стали белей.

Всё трудней поднимать из колодца 

                                    прозрачную муть,

но всё так же весной 

                   пух кружится, слетев с тополей.

Не учу забывать, не учу назидать, не учу сожалеть.

Ковыряю изюм, покупаю с запасом фольгу.

Я в окно не смотрю, не грущу и не слушаю плеть,

и ищу Это в будущем, стекла кроша на бегу.