Коктейль (Без лабуды)

Что-о-о...  делаю я здесь? 

                                   Сижу и пью коктейль.

Смотрю в окно. В окне садится солнце.

Горит в его лучах изысканный отель.

Все отражения как будто ждут японцев.

А я себе…  не жду. 

                        Не жду и не грущу:

нехитрая, но нужная наука.

Под стать науке той... 

                                я пальцами хрущу,

и слушаю шуршанье шин и стуки.

Стучат по мостовым, и вилками стучат,

и где-то бьются листик или ветки.

И там, дрожа на стук, чуть теплится свеча,

и заполняет сумрак запах терпкий.

Далёко далеко... 

                       Незнамо где?.. 

                                            Пусть так.

А здесь - я пью коктейль и знаю точно:

цена моих причуд без лабуды - пустяк:

журчание воды. 

                     Живой воды 

                                     (проточной).

... от этих промилле не выйдет захмелеть.

Я, собственно, хмелеть не ставлю в планы.

А мимо семенят одна другой милей

красавицы... 

                  качаясь как в паване.

Темнеет быстро и... коктейль из стрёмных чувств

пьянит, но я 

                   до неприличья трезвый.

Не как японский флаг я сам чуток свечусь

и комплексую более чем резво.

Над столиком дрожит приветный огонёк

и преломляется в уже пустом бокале.

День новый в тот отель ползёт ко мне в Нью-Йорк

с японских островов сквозь степи Забайкалья.

Пусть там... у той свечи порхают мотыльки.

Пусть хруст потешит грусть. 

                                       Не этого хотел я?

Соль вымоют из скал, пробившись, родники.

Соломинку грызу... не повторив коктейля.