На стыке веков

Проходит чёрный человек.
Ты хочешь верить не к тебе.
Ты все предчувствия опроверг.
Ты пребываешь в октябре.
Ты думаешь, что это Блок 
идёт поднявший воротник.
На пальце вертишь ты брелок.
Дождь в водостоке. Звук – Родник.

 

Придумывай себе резон.
Придумывай любовь и ложь.
Словами застлан горизонт
и ожидается делёж
невыраженных ими чувств
и не озвученных длиннот.
Никто не думает – «лечу».
Как невралгия, мысль кольнёт.

 

А он опять невдалеке.
Кудрявый. Мрачный. Подшофе.
А ты сжимаешь в кулаке
ключи и прячешь боль в шарфе.
А ты бежишь не от него. 
и, Боже, и не от себя.
И не боишься ты снегов,
скользя в ноябрь из сентября.

 

И что тебе грядущий век
и век прошедший. Право же.
Зачем сегодня фейерверк?
Кто тормозит на вираже?
Не торопись пустить слезу.
Она свой путь найдёт сама.
Кот исхудавший - саблезуб,
как буква в слове Сiнема.

 

А где-то взвизгнут тормоза
И это где-то – за углом.
Ты учишься не замерзать
от слов своих… Ты напролом
бредёшь, поднявши воротник,
сквозь лес радушных фонарей.
И нет сейчас иной родни.
И ты не говоришь «скорей».

 

Вглядись. Всё сходится. Лучи
раскрылись веером. Да, здесь
есть шанс осмыслить ход причин
и между – разглядеть подтекст.
Идут, подняв воротники,
в ночи прохожие. И Блок.
И сочинять как раз с руки…
И строки сматывать в клубок.