Блюз неразведённых мостов

Я мечтаю, чтоб мы жили в Питере.
Я хотел, чтоб развели мосты.
Словно свет мой взгляд застрял под свитером.
Не пугайся – мои помыслы чисты.
Да они мужские очень даже
и мальчишески наивные. Всё так.
И гляжу я с мыслью: «Ну, когда же?» –
на напомнивший о времени пятак.

 

«Ну пока. Ты снова опоздаешь
на последний поезд»… Опоздал.
Завтра: «Как ты?» «Поездаю» «Поездаешь?!»
Я шучу. Мне просто нравится езда.
Лучше, чем бродить по кругу ночью.
Правда, через город я люблю.
«Снова не пойму чего ты хочешь?»
«Сам не знаю. Слушать… грустный блюз».

 

Вот же… Обманул. Да что там – струсил.
Знаю. Стопроцентно и давно.
«Кто то плачет?» «Девочка в Тарусе».
«Угадал?» «Что угадал? Нам не дано…»
«Ты бывал в Тарусе?» «И не думал.
Вот о Питере…  А плачет – сумасброд».
Блюз? То в трубы от асфальта к крышам дунул,
то по окнам застучал в разброд.

 

Пью в одном неразведённый виски.
Рюмочку. Смотрю на рыжий мир.
Блюз играет тихо, но с изыском.
Звуки тают. С ними иже мы.
«Ты мне что-то говорил о Питере?
Там дожди». «Я в курсе. Да, дожди».
Листья-ноты дирижёр смахнул с пюпитра.
Эхо снова врёт мне: «Подожди».