Баллада о нестареющем барашке

Мы вышли на тропу, уж слышен нам
шум ветра, скрип деревьев, листьев шелест.
Нам неизвестность менее страшна,
чем плесень и ползущая замшелость.
Ступая осторожно мимо мхов,
не зная, где скрывается болото,
мы прячемся под колпаком стихов,
и мы несём в котомках эхолоты.
Вы спросите, зачем они в лесу.
Вопрос резонный. Там за лесом море.
Из памяти прутом по колесу
по спицам гонит промахов нас морок.
И хочется сбежав не позабыть
дождей и в них искрящихся стекляшек,
как серое вдруг станет голубым
и розу нюхает застенчивый барашек.
Не блеянье, а звёзд далёких смех.
Такие фокусы привычны и желанны.
Эфир… и нет в эфире том помех.
В нём нет глушилок… Всё идёт по плану?
Давно пора присесть, разжечь костёр,
из трубок дым пустить, достать гитару.
План стёрт, и взгляд печален, но остёр.
... А тот барашек никогда не станет старым.