По обе стороны окна

Пустоты стало больше. Ей сделалось тесно средь комнат.

И пейзаж за окошком пустей, чем казалось вчера.

И едва различимые тени…. изысканно-скромно

проникают в неё, коротая с тобой вечера.

Их совсем не колышет явленье случайного ветра.

Только блики на стенах – посылы следящих зеркал –

словно маятник в ходиках тикают: «Верьте – не верьте…»

И намного заметнее в лампочках нитей накал.

Мир наполнился злом несмотря на потуги великих.

Что уж там говорить о таких шалопаях как я.

И морщинки на лбу отражаются будто улики.

И молчат зеркала их навскидку никак не копя.

В окнах мокнет пейзаж. Пустота то зайдётся, то смолкнет.

Резонанс вещь опасная. Трудно в него не войти.

Эти струи, лучи, струны вместе сплетутся. Волокна 

закрывают просветы… Зачем нам опять взаперти?

Я играю в игру «кто есть кто». Глядя в лица прохожих,

всё пытаюсь постичь неизбежность моих «почему».

Я уже сознаю, что мы стали чужды и негожи.

Но ещё не вкусил своих ужасов ве-ли--чину.

Ну, а если не мы,.. то возможно нас нет? Боже правый,

ведь я слушаю хруст под ногами, и значит иду.

Что же там впереди? Путь на верх? Перевал? Переправа?

Если мы ещё есть, научи как не кликать беду.