О любви

Что тебе рассказать о любви?

Для начала, что она всё же есть.

Как мне тайну для тебя отворить:

улыбнуться или что-то прочесть?

Вот послушай: Жил на свете поэт.

Он красавицу -  актрису любил

и не мог он ей сказать слово: “Нет.”

Все бы скалы для неё он разбил.

А она была капризна и зла.

Но считал её поэт наш иной,

потому что был влюблен и глаза

застилало у него пеленой.

Как-то летом, сочинив в её честь,

(в этот день она имела успех),

он пришел ей свои строки прочесть,

но ответом был её звонкий смех: 

“Ах, поэт мой, я устала, прости.

Уже поздно. Мне пора отдыхать.

Завтра вечером прочтёшь мне стихи...”

И ушла она, качаясь в шелках.

Повторялось так не раз и не два.

Всё играла с ним она словом: “Нет!”

А поэт, хоть он не плакал едва,

улучшал он с каждым днём свой сонет.

Время шло. Игру сменила она,

чтоб поэта побольнее терзать:

“Ах, поэт мой, я серьёзно больна.

Никогда на сцене мне не играть.

Жить осталось мне, возможно, три дня.

Лишь одно меня способно спасти:

Если б кто-то вдруг слезам моим внял,

в жертву сердце смог бы мне принести”

Между ними ветерок пробежал.

Ещё было её слово в пути,

как поэт, достав из ножен кинжал,

полоснул себя тотчас по груди...

                      * * *

Я бы мог поставить точку. И ша!

Пусть конец придется вам выбирать.

Не моя пусть изнывает душа

выбор делать: Жить? Любить? Умирать?

Вариантов сколько хочешь... Бери.

Для поэта: либо жизнь, либо смерть.

Две дороги, две сюжетных двери -

вам решать, какую дверь отпереть...

Если худшую, то что же Она?

Будет плакать, если что-то поймёт...

Станет лучше... Будет та  же стена

(злую бестию ничто не проймёт).

Ну, а если всё  ж “другая”, то что?

Ну, не умер. Ну, сумели спасти...

Ей поставим по “искусству” зачёт

и с ума обоих можем свести.

Можно сделать всё гораздо хитрей:

Для поэта мы подыщем жену,

а актрису, сделав лучше на треть,

мы оставим совершенно одну.

Я бы мог так без конца продолжать

сочинять конец поэме моей.

Сочинять конец - оно не рожать.

Но не буду открывать я дверей.

                      * * *

Мы закончим, как решили. Смотри:

Пусть актриса будет тихо рыдать.

Наш поэт кинжал приставит к груди.

А читатель - будет снова гадать...

Что ещё тебе сказать о любви?

Да о ней и не расскажешь всего.

Её можно, не поняв, уловить,

Ну, а можно не понять ничего.

Аргументов у меня больше нет.

Посмотри теперь опять мне в глаза.

Попытайся прочитать в них сонет.

Он прозрачен, как любовь и слеза.