Мало - мальское

Мы растащили на куски

всё то, что так любили нежно.

И Мир вдруг сделался пустым,

оставшись синим и безбрежным.

И что мы делаем не так,

нам – умным - снова непонятно.

И не подвис, вертясь, пятак.

И мы не повернём обратно.

Не заповедь, манера жить:

любить и верить без наскока.

Я сам себе шепчу: "Скажи,

зачем ты пишешь эти строки?

Ведь чувствам должно быть внутри –

твои слова? Не отпирайся...

Так чтож бормочешь вновь "гори"?

Хотя бы сам себе признайся."

Я признаюсь, но вновь пишу.

Я просто не могу иначе.

Я об одном опять прошу:

любя, пытайтесь не судачить.

И упаси вас... создавать

себе сверкающие цели.

Иначе – будете блуждать

и не найдёте панацеи.

Да, да, я сам максималист,

хотя ко многому терпимый.

Слетевший с ветки жёлтый лист

кружится, пролетая мимо.

Так и то самое оно

умчаться может без оглядки.

И встанет истина вверх дном.

И вам не выиграть в эти прятки.

Диалектический закон

мы отменить, увы, не в силах,

но можем выйти на балкон

и опереться о перила.

И попытаться в сотый раз

вглядеться в мир, в его устройство...

И улыбнуться без прикрас,

и снова вызвать беспокойство.